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Un
minuto más con Manuel del Cabral
por Pedro Peix
 Nunca
olvidaré aquella noche insólita y mezquina en que Manuel del Cabral, recién
venido de Argentina, llegó a la Biblioteca Nacional a recibir la natural
solidaridad y ovación que debía ofrecerle una nación agradecida a un poeta
que había tomado por asalto con la mirada más de un cielo y quizás el
antiguo polvo de mares y ciudades que nadie había podido nombrar sueño
adentro.
No obstante haberse anunciado el encuentro-homenaje en todos los medios de
comunicación y de registrarse una "invitación pública" para las
ocho de la noche, una hora después no había llegado nadie y ya a las diez de
la noche - caminando por las galerías abiertas y rugientes de la Biblioteca -
le dije a don Manuel que nos fuéramos porque ya no era digno esperar a nadie.
En esos años don Manuel vivía por los anexos del Hotel Embajador y en el
trayecto - a fin de confortarlo y encontrarle alguna remota causa al desaire,
más allá de la confusión de horas o del día mal elegido, le recordé
aquella anécdota ya clásica de Baudelaire: alguna vez también había sido
invitado a una comparecencia pública y luego de un tiempo prudente, al ver
que no llegaba nadie, decidió hablar y declamar su poesía ante un auditorio
completamente vacío. Al momento de concluir se detuvo como al escuchar unos
aplausos imaginarios y dió las gracias con solemne cortesía. Y se fue solo,
tal como había llegado.
Así mismo, don Manuel del Cabral sobrevivió al silencio de su país, al desdén
de su generación, a la befa de sus contemporáneos y a la mordacidad
soterrada con que muchos mediocres "a tiempo completo" lo trataban
al verlo ir y venir por las mesas de redacción, por las cafeterías, por las
librerías, por los cenáculos de académicos parlanchines y crecidos con una
gloria de ratoneras, y ni qué decir cuando iba y venía por la calle El Conde
esquivando en cada esquina los fangos de su época, la nombradía y la
opulencia de quién sabe cuántos miserables encumbrados que no supieron los huéspedes
de otro tiempo que marchaban tras su rastro.
Aire
Durando
¿Quién ha matado este hombre
que su voz no está enterrada?
Hay muertos que van subiendo
mientras más su ataúd baja...
Este sudor, ¿por quién muere?
¿Por qué cosa muere un pobre?
¿Quién ha matado estas manos?
¡No cabe en la muerte un hombre!
Hay muertos que van subiendo
cuanto más su ataúd baja...
¿Quién acostó su estatura
que su voz está parada?
¿Quién acostó su estatura
que su voz está parada?
Hay muertos como raíces
que hundidas... dan fruto al ala.
¿Quién ha matado estas manos,
este sudor, esta cara?
Hay muertos que van subiendo
cuanto más su ataúd baja...
Artículo Publicado originalmente en
Revista
Mercado
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